Il y avait encore un ou deux rayons de soleil pour s'accrocher désespérément à la fenêtre des vestiaires, tous les autres ayant abandonné la lutte pour sagement se coucher sur l'horizon. L’entraînement de Quidditch se terminait bien souvent sur la dernière note de lumière. Mais pas pour Tove et Hippolyte, oh non. Restés dans les vestiaires bien après que tout le monde soit parti, ils étaient à présent étalés sur le sol de la pièce principale, près du grand tableau blanc dont se servait le capitaine pour expliquer ses stratégies. Tove avait toujours préféré travailler par terre que debout devant un tableau : c'est pourquoi ils étaient assis par terre, sans se soucier du manque de lumière, autour du schéma le plus moche du monde.

Tove, encore dans sa tenue de Quidditch chaude et collante, faisait virevolter sa baguette au dessus de la feuille, animant des points et des flèches qui se déplaçaient. Pour un peu, on aurait pu croire que le schéma était extrêmement travaillé et complexe.

« Et là c'est le moment délicat. L'astuce. La feinte. Écoute bien. Tu te places derrière les anneaux. Moi de l'autre coté. Et paf. Au lieu de viser un joueur de l'équipe adverse avec le Cognard, je te vise toi. A travers l'anneau. J'ai bien relu le Quidditch à Travers les Ages, c'est impossible de marquer avec un cognard. Mais je pense que ça peut créer assez de confusion pour pouvoir riposter, tu vois ? »

Si on se penchait un peu sur la feuille, on pouvait distinguer de petits personnages atrocement mal dessinés, sensés représenter les joueurs de l'équipe. Tove n'avait jamais été un artiste.

« Et là attends, pas fini. Tu renvoies le cognard, vers moi. Comme des passes. Faut absolument qu'on maîtrise ça. La dernière fois que j'ai essayé des passes, j'ai cassé le bras au batteur remplaçant, mais je suis sûr que c'est faisable. Suffit de calculer le rapport de force et la trajectoire, ça peut pas être plus compliqué que des exos de mécanique. »

Il lança à Hippolyte son sourire le plus dévastateur. Heureusement qu'elle était là, Hippolyte. C'était la seule de ses coéquipiers qui acceptait de rester tard avec lui pour discuter stratégie. Les autres pensant que c'était « trop dangereux » et « complètement foireux » et « vous êtes un sacré duo de bouffons ». Les couards.

« Mais j'ai pensé à un truc hier soir. On pourrait ensorceler les cognards pour modifier leur vitesse. J'y crois pas qu'on y ait jamais pensé. C'est une idée genre, géniale. Du coup je suis resté éveillé toute la nuit pour réfléchir à comment faire. J'ai trouvé une liste de sorts possibles. »

C'était terrible, d'être Tove. Il lui fallait toujours quelques claques pour arrêter de parler.

Tove ne savait pas trop bien pourquoi il aimait le Quidditch.
A vrai dire, au départ, le vol sur balais ne l'avait jamais attiré. Regarder ces silhouettes lointaines en plein ciel ne lui faisait rien, pas de cette sensation entêtante de liberté et d'envie dont d'autres parlaient. Pas non plus de cette excitation générale à l'approche des grands matchs. L'envie de monter sur un de ces machins inconfortables ne lui était venue que bien plus tard. En troisième année, en fait, alors qu'il était pris d'un besoin irrépressible de cogner dans des trucs. De sentir le vent dans ses cheveux et d'avoir les yeux qui pleurent à cause du froid. Le genre de trucs qu'il ne pouvait pas supporter, habituellement. Il en avait besoin, là, tout de suite.
A l'époque, il ne savait pas tenir sur un balai. Il s'était mis en tête d'y arriver : s'était entraîner des heures, tous les soirs, jusqu'à finalement postuler pour le post. Le Quidditch, pour lui, c'était plein de choses, maintenant. Un défouloir. Un truc pour enrichir ses cvs. Une façon stupide et illusoire de se rapprocher un peu des étoiles.

Et puis y avait Hippolyte. Cette gamine, dans ses yeux, il pouvait voir un peu le même genre de trucs. Alors qu'ils étaient en nage, voire en sang, couverts de pluie et de boue, épuisés, ses yeux brillaient toujours d'une façon qui voulait dire «on y retourne ?», et ça c'était vraiment cool.

Sa collègue de cinquième année avait l'air comme d'habitude, franchement emballée par les idées de Tove. C'est ça qui est bien avec elle, c'est qu'il lui faut pas grand chose pour l’enthousiasmer. Il sourit à l'évocation de leur «force surhumaine» (c'est vrai) et aux inquiétudes d'Hippolyte quand à la question légale de l'ensorcellement des balles.

« T'inquiète pas, on le dira à personne. De toutes façons j'ai bien relu le règlement, y a rien qui interdit de toucher aux balles d’entraînement, en pratique. Par contre, si on ensorcelle les balles officielles, on peut être accusés de triche. » Tove affiche une petite moue boudeuse. L'idée de faire en sorte que les cognards s'acharnent sur l'équipe adverse ne lui déplaisait pas. « Au pire, je prendrai la responsabilité. Je suis préfet, tu sais. »

Oui, ça, on le saura. Tove le répétait dès que ça l'arrangeait, et l'idée de prendre le blâme pour sa pauvre junior l'enchantait bien trop. Il se sentait un peu comme un martyr, un héros.
Les deux se levèrent, et saisirent chacun une poignée du grand coffre où se trouvaient les balles d’entraînement. Comme d'habitude, celui-ci vibrait et sursautait à un intervalle régulier : les cognards étaient des petites bêtes qui ne connaissaient aucun répit. Tove s'était surpris en rentrant dans l'équipe à accorder une certaine valeur sentimentale à ces balles. Avec Hippolyte, ils avaient même tendance à leur donner des petits noms affectueux, qui changeaient d'un entraînement à l'autre. Et ouais. Entre les cognards et les batteurs, c'était une relation d'amour-haine difficilement explicable.

Le terrain de Quidditch était entièrement vide, et déjà à moitié plongé dans l'obscurité. Les grandes torches magiques dans les gradins n'étaient allumées que les jours de match, et Tove ne comptait pas se risquer à les allumer. Il se contenta, après qu'ils aient déposé la lourde caisse dans l'herbe, de faire apparaitre avec sa baguette des sortes d'orbes lumineuses. Ça ne changeait pas grand chose, à vrai dire, mais au moins il arrivait à voir la serrure de la caisse tandis qu'il l'ouvrait.
Les deux cognards étaient retenus par des lanières, et semblaient vouloir s'en échapper à tout prix, de préférence pour venir casser le nez des deux batteurs.

« Ok, j'vais essayer mon sort maintenant. Tu f'rais peut-être mieux de reculer ? »

Il pointa sa baguette sur un des deux cognards et marmonna quelques sorts entre ses dents, essayant de se rappeler de la formule. Il s'agissait de ralentir le cognard, mais pas trop. Ils n'allaient pas non plus jouer avec une balle immobile.
Une fois son devoir accompli, il détacha la lanière et colla le cognard dans les bras d'Hippolyte.

« Tiens le bien. Il bouge pas trop pour l'instant mais le sort risque de se dissiper assez vite. C'est la première fois que je l'utilise. »

Voilà qui était rassurant. Tove empoigna sa batte et monta sur son balai, avant d'adresser à Hippolyte le plus large de ses sourires.

« Ok, je vais près de la tour, met toi de l'autre côté et essaie de me l'envoyer. On a qu'à se mettre pas trop loin pour commencer. Je suis sûre qu'on va y arriver, ça peut pas être beaucoup plus compliqué que du base-ball. »

Tove n'avait foutrement aucune idée de comment on jouait au base-ball.

Il décolla et alla se mettre en position, à quelques mètres de la grande tour où se trouvait la salle des professeurs. Les étoiles commençaient à apparaître dans le ciel, et son coin de terrain n'était illuminé que par les fenêtres allumées du château. Il adressa un grand signe à Hippolyte, trop à fond dans ses rêves de victoire pour seulement se demander si elle pouvait le voir.

Décidément Tove adorait Hippolyte. Elle était trop mignonne, toujours enthousiaste, et elle l'appelait « capitaine ». Nan, Tove n'était pas capitaine, et d'ailleurs il n'avait jamais fait mine de s’intéresser au poste. Déjà, il était rare qu'un batteur occupe cette fonction, et ensuite, une responsabilité de plus sur ses épaules et il était bon pour le service psychiatrique. Mais c'était tout de même un surnom plutôt agréable. Tove leva le pouce en direction de l'autre batteuse, même si elle ne pouvait pas le voir, et serra sa batte entre ses mains, l'air concentré.

Septembre c'est plutôt idéal pour jouer au Quidditch. Il fait pas encore trop froid, la nuit se couche pas trop tôt, et il fait pas non plus cinquante degrés à l'ombre. Ce détail là ne plaisait pas trop à Tove, qui était parfaitement à son aise dans la fournaise la plus totale. Mais quand il faisait trop chaud, ses coéquipiers se plaignaient tout le temps, c'était pénible. Non, vraiment, septembre, c'était parfait. Juste ce qu'il fallait de vent pour le décoiffer.

Il entendit un cri, puis plissa les yeux pour essayer de distinguer le cognard qui venait vers lui. Il finit par l'entendre plus que le voir, un siflement caractéristique en sa direction. Son sort avait fonctionné et le cognard était plus lent qu'à son habitude, si bien qu'il arriva à préparer son coup, même dans l'obscurité. Tirant à moitié la langue dans un effort de concentration quasi scolaire, il leva sa batte, et frappa.

Pas assez fort.

Il afficha une terrible grimace. Ça se sentait, un coup pas assez fort. Le bruit était terriblement insatisfaisant, et la batte ne vibrait pas sous l'impact. Il s'en voulait toujours terriblement quand ça arrivait, en match, parce que le cognard échappait à la force du coup, et prenait la trajectoire qu'il voulait.
C'était d'ailleurs ce qui se passait. Le cognard, toujours ralenti, s'éloigna de lui, avant d'hésiter, l'air de se rendre compte que la personne la plus proche, c'était toujours Tove. La saloperie. Le garçon jura.
Et comme si ça suffisait pas, son sort sembla ne plus faire effet lorsque la balle revint vers lui à pleine vitesse.

Pas le temps de préparer son coup, il fit une embardée juste à temps pour éviter de se faire défoncer le crane, pendant que le cognard continuait sa course droit sur le château.

« Ooooh non. »

A ce stade là, c'était plus un soupir qu'autre chose. A leurs petits entraînements, ces choses là arrivaient plus que de coutume. Il entendit un bruit de verre brisé. Puis plus rien. Et ensuite, un terrible hurlement, et encore des bruits de trucs cassés.

« Hum. Polly. Tu peux venir voir une seconde ? Je crois que j'ai fait une bêtise. »

Ça y est, son règne s'achevait. Il allait se faire virer de son poste de préfet. Finir sa vie en heures de colle. Se faire virer de l'école, même. Il n'était pas prêt pour aller à Azkaban. Il était si jeune. Si plein d'avenir.
Tove se contenta de fixer stupidement la fenêtre cassée, comme si il espérait que le cognard allait revenir pour lui exploser la tête et mettre fin à sa disgrâce.

Hippolyte était apparu à côté de lui sans qu'il ne la voie venir (il commençait à faire sérieusement sombre, damn), pendant qu'il continuait de fixer la vitre brisée en silence, comme si il se recueillait. Il faisait déjà le deuil de sa vie, et ça en s'arrangea pas lorsque sa camarade lui fit remarquer la gravité de la situation. Il n'eut même pas la force de gueuler sur le fait qu'elle l'avait appelé Tobiah. Il l'avait probablement mérité. Retour de karma, comme on dit. En tout cas, compris. Il ne l’appellerait plus Polly. Pff. C'était pourtant adorable comme surnom.

Quand il finit par répondre, c'était d'une voix mélancolique.

« Tu penses que c'est cher, un billet d'avion pour les îles Sandwich ? Remarque, je peux y aller en volant, si je pars tout de suite. »

Peut-être était-il en train de dramatiser. Peut-être que l'exil dans un archipel couvert de glaciers n'était pas la solution raisonnable à son problème. Mais il entendait toujours des cris et des bruits de verre brisé à l'intérieur de la tour. Et si Hippolyte avait raison ? Si un prof était présent ? Si c'était pire que ça ? Il ne pourrait pas survivre à une engueulade de Rogue ou McGonagall. Il le savait.
Bon. Garder la tête froide. Rogue passait le plus clair de son temps dans les cachots, pas vrai ? Et ce bruit si caractéristique, ça ressemblait bien à une boule de cristal qui se fracassait sur le sol, Tove en avait l'expérience. Il pouvait survivre à Trelawney.

« Je. Je pense que Trelawney se rappelle de moi. Elle m'aimait pas, elle arrêtait pas de prédire ma mort dans d'atroces souffrances. Et elle avait raison. Je vais mourir. Aujourd'hui. »

Il avait eu une vie si courte. Il n'avait pas eu le temps de trouver l'amour, se marier et avoir quinze enfants. Il n'avait pas acheté cette paire de baskets fluo. Il n'avait jamais rencontré d'extra-terrestre. C'était vraiment trop triste.

« Je suis un échec, Hippolyte Vuillard. J'ai pas tapé assez fort. Je mérite pas d'être dans cette équipe. Et maintenant je vais aller en prison. Je suis trop jeune putain. »

Il se donna une claque mentale. Puis une vraie claque, pour faire bonne mesure. Ressaisis toi, Winch ! Puis il se tourna vers Hippolyte, l'air décidé.

« Ok. J'ai un plan. Un très mauvais plan. Je vais essayer de lancer un sortilège d'attraction pour faire revenir le cognard vers nous. On le chope, on redescend, on fait comme si rien de tout ça n'était arrivé. »

C'était un mauvais plan. Lancer un sortilège d'attraction sur un cognard, c'était le meilleur moyen pour se faire rentrer dedans par une balle enragée, assez fort pour être expulsé hors de l'atmosphère terrestre. Mais c'était le seul plan qu'il avait. Et il préférait encore se faire casser tous les os du corps que de prendre une seule heure de retenue.
Il sortit sa baguette de sa poche, la pointa vers l'intérieur du château, et lança haut et clair.

« Accio, cognard ! »

Il l'avait dit, pourtant, que c'était un très mauvais plan. C'est pas faute de l'avoir prévenue ! Certes, en lançant un sortilège d'attraction, il s'était attendu à ce que le cognard déboule sur lui, pas sur Hippolyte. Mais l'orbe fourbe avait traversé une deuxième fenêtre dans un bruit de verre brisé, pour terminer sa course dans le bas-ventre de la batteuse, la coupant en plein milieu de sa phrase (retour de karma, on vous dit). Là, se dit Tove, en la voyant zigzaguer vers le sol, c'était peut-être le bon moment pour paniquer.

Il resta un instant figé en l'air, avant qu'Hippolyte sorte l'arme suprême du nom complet, utilisé seulement en cas de force majeure. Merde merde merde merde merde merde, marmonnait Tove tout en descendant en piqué vers le sol, s'explosant la cheville à l’atterrissage. Mais c'était pas important ! Hippolyte ! Il devait sauver Hippolyte ! Laissant le cognard vaquer gaiement à ses occupations dans le ciel, il s’agenouilla auprès d'elle, lui attrapant les mains comme si elle allait mourir dans la minute. Pendant un instant, on se crut dans une scène extrêmement émouvante de film d'action. Pour peu, il essuierait une petite larme.
Le fait était que jamais il n'avait vu la batteuse aussi blanche et tremblante. Et elle qui ne se plaignait jamais le regardait avec un fond de douleur dans les yeux. Oh non, c'était vraiment grave.

« Je suis là Hippolyte ! Reste avec moi ! »

Il en faisait peut-être un peu trop. Peut-être. Un chouia. Mais là il s’inquiétait vraiment pour de vrai.

« T'inquiète pas Hippo, c'est solide un utérus ! Ça supporte un bébé, ça peut supporter un cognard, pas vrai ? Au pire on t'en greffera un ! J'trouverai une donneuse ! De force si il le faut ! Meurs pas ! Tu verras vieillir tes enfants ! »

Tout en déblatérant des inepties à toute vitesse, il gesticulait avec ses mains, sans savoir quoi faire. Il avait pourtant fait un stage de premiers secours, une fois, mais les moldus ne savaient pas trop y faire avec les cognards, alors il était perdu. C'était quoi déjà ? Position latérale de sécurité ? Massage cardiaque ? Bouche-à-bouche ?

« Tu veux un sort d’anesthésie ? Je suis sûr j'en connais un ! Sinon je peux essayer d'invoquer un doliprane. Deux dolipranes ? T'as très très mal ? Ma maman dit qu'il faut jamais abuser des dolipranes mais c'est un cas de force maj- AH non pour le mal de ventre, c'est un autre médoc, non ? Mes sœurs utilisent ça tout le temps, c'est quoi le nom déjà ? »

Si seulement ses sœurs étaient là. Elles avaient toujours sur elles des trucs pour soigner le mal de ventre. C'est fou, les filles, comme c'est pratique.
Tove s'affairait à essayer de défaire la cape de Quidditch d'Hippolyte, comme si ça pouvait lui permettre par un miracle quelconque d'avoir moins mal au bide.

« T'as raison, essayer dans le noir c'était vraiment con. Tu crois que t'as besoin d'aller à l'infirmerie ? J'peux te porter. »

Si ils sont amis, ces deux là, c'est sans doute parce qu'ils sont aussi débile l'un que l'autre. Probablement même qu'ils étaient les seuls deux bouffons à se mettre en scène une petite mort improvisée dans un moment pareil. Et le pire, c'est qu'Hippolyte jouait le jeu, empoignant Tove avec toute la force de l'agonie. Et paf, pendant que Tove fait mine d'essuyer des larmes de crocodile, elle réclame une dernière faveur, et l'embrasse. Des gens, Tove il en embrasse tout le temps. Mais Hippolyte, c'est la première fois, sans doute. Elle bave un peu, mais ça reste nettement mieux que d'autres. Et puis avant même que Tove aie au le temps de bouger et de s'essuyer la bouche, elle saute sur ses jambes, toute vigueur retrouvée et utérus oublié.

« Putain, mon baiser t'a soigné direct. Je suis un prince charmant. »

Rien que ça.
Tove se relève à son tour, péniblement. Il s'est vraiment niqué la cheville en atterrissant, tout à sa tentative de sauvetage héroïque. Ça lui apprendra. Hippolyte, rayonnante de santé, déblatère tout un tas de trucs sur son utérus et sa future descendance, et sur la prochaine stratégie à adopter pour la coupe de Quidditch. Décidément, on se remet vite d'un coup de cognard. Elle est malheureusement, coupée net par des braillements qui leur font tourner la tête. Quelqu'un s'approche d'eux. Un adulte. Brandissant le point, et criant des menaces de vitres brisées et d'une vie entière de retenues.

« Oh oh. »

Y a des petits rouages dans le crane de Tove, qui marchent à toute vitesse. Maintenant que le cognard est dehors, et qu'Hippolyte est sauvée, il arrive à réfléchir. Il faut agir vite, trouver une stratégie, sous peine de subir la colère du corps enseignant tout entier.
Il se tourne vers Hippolyte, rapide comme le vent. Passe un bras derrière ses épaules, et lui fout une rapide balayette, de façon à ce qu'elle tombe, littéralement, dans ses bras. Puis passe son autre bras sous les genoux de la batteuse, avant de la soulever.
C'est un peu comme la suite de leur scène romantique, sauf que ce coup-ci, c'est lui le héros. Avant qu'Hippolyte ne réagisse et ne lui détruise la tête, il glisse rapidement à son oreille :

« Fais la morte. Comme tout à l'heure, c'était cool. Gémis un peu. Ne dis rien, laisse moi faire. Fais le pour les enfants. Pour Tove junior. »

Heureusement, elle ne pèse pas bien lourd. Tove prend alors un air de circonstance, un peu catastrophé, et va à la rencontre de l'adulte, toujours en pleines gesticulations. Et commence le drama.

« C'est … c'est terrible ! Vous avez vu ça ? Le cognard … il est devenu fou. Il a touché Hippolyte. Elle tient pas debout. Regardez ! » il agite Hippolyte sous le regard interdit de son interlocuteur. « Il faut que je l’emmène à l'infirmerie. »

Sans même attendre de réponse, il tourne les talons et commence à trottiner vers le château, en prenant bien soin à ce que la tête d'Hippolyte ballotte sur le côté. Et se retourne une dernière fois, pour lancer :

« Oh, et occupez vous du cognard ! Imaginez un peu qu'il casse quelque chose. »

Ce n'est qu'une fois en sécurité à l'intérieur du château, sur le chemin de l'infirmerie, portant toujours Hippolyte comme une princesse en détresse, qu'il fut pris d'un terrible fou rire.